Anna de Noailles

I have only recently discovered the all-but-forgotten French novelist and poet Anna de Noailles (1876-1933), and I find all of her writings to be very intriguing. de Noailles possessed a completely original world view, tremendous vitality, and a profound appreciation for the connection between the natural world and the human soul--all of which make her my kind of literary idol. Gallica has several of her books online:

The following poems (plus inelegant English computer translation) are from Les Eblouissements/The Dazzlings (1907). de Noailles starts this volume off with three words: VIE - JOIE - LUMIÈRE (LIFE - JOY - LIGHT), and you would be hard pressed to find a contemporary poet displaying such Dionysian exuberance. Most important for my purposes here, Noailles wrote some of the most entrancing French twilight poems that I have ever found.

Twilights • William Butler Yeats • AE • John Cowper Powys • Anna de Noailles • Chinese Twilights • Japanese Twilights

LES ÉBLOUISSEMENTS

Vision dans le Crépuscule

Les très beaux jours d'été, entre cinq et six heures,
L'espace, les jardins, les pensives demeures
S'enveloppent d'un voile aérien, rayé
D'argent, de vert, de mauve et d'or émerveillé.
Et le soleil du soir est si frais sur la rosé
Qu'il semble, non du feu, mais de l'eau qui se pose...
Le tendre crépuscule est de l'azur sans fin,
Et c'est comme un matin plus réfléchi, plus fin,
Plus doux, plus près du cœur, plus familier, plus grave,
Où le rêve se baigne, où le regard se lave.
On rôde, on est soudain immobile, on s'assoit,
Ramenant les plaisirs épars autour de soi.
Il semble que l'on ait tout ce que l'on réclame.
Le corps est enivré jusqu'aux veines de l'âme.
On boit l'air sans souci, ne pouvant épuiser
Cet océan d'amour, ce songe, ce baiser.
On entend crépiter les plantes qu'on arrose,
Et rien qu'en regardant le soleil qui repose
Sur la table de fer, sur le gravier laqué,
J'évoque l'Orient, le marbre blanc d'un quai,
Des marchands assoupis dans une apothéose,
L'ombre d'un mimosa sur le sol décalqué,
Et le flottant parfum des conserves de rosés,
Du café, du goudron et du saule musqué...

Soir en Été

Douceur du Soir, qu'il faut louer par le silence,
Car vous êtes, vous-même, amoureux de langueur,
Nonchalant, dédaigneux comme un paisible cœur,
Las comme une immobile et dormante balance...
Les cieux sont parfumés et les parfums sont bleus,
Tant c'est un long mélange inextricable et tendre
De fleurs, d'azur pâli, d'odeurs, de claire cendre,
D'invisibles baisers profonds et nébuleux.
Je souris aux jardins, dans l'ombre fastueuse.
La foule des parfums encombre les chemins,
J'écarte, je ramène et baise dans mes mains
Ces enchanteurs divins des chairs voluptueuses!
Mais un cri vient percer tout le silence vert.
Chant d'oiseau sensuel! Comment pourrait-on dire
Quel aigu, quel brisant, quel déchirant délire
Par qui mon cœur, soudain, est comme un fruit ouvert.

Le Soleil Abaisé du Soir

Le soleil abaissé du soir,
Jaune et luisante renoncule,
Semble glisser, au crépuscule,
De quelque pomme d'arrosoir.
Il semble se mêler au sable,
Aux stores de paille, au gazon,
Au vitrage de la maison
Dans une ardeur inextricable.
L'air est fumant, sourd, fructueux;
L'affolement joyeux des mouches
Enflamme les suaves bouches
Des narcisses voluptueux.
Le frelon noir, plein de lumière
De cils, de soie et de velours,
Tombe d'un balancement lourd
Au cœur de la rosé trémière.
Et la guêpe semble vouloir
Faire une couture dorée
A la molle étoffe azurée
Du chaud, du clair, du tendre soir.

Crépuscule dans les Jardins

O divin crépuscule, odeur de rosés blanches!
Le soir est du soleil arrêté dans les branches.
Les arbres des jardins épandent leurs rameaux
Et partagent la paix triste des animaux.
Tout est pensif, chargé de désir et de rêve,
Une vapeur descend, une autre se soulève.
L'air a le poids tombant et la force d'un cœur
Qui s'avance, gonflé de pleurs et de chaleur...
Jardin des soirs, détresse ineffable, mystère!
Tant d'humaine langueur qui monte de la terre!
Le tilleul inquiet, l'érable faible et blanc
Font un geste secret, désespéré, tremblant.
Baisant l'acacia, des rosés suspendues
Élancent en tous sens leurs bouches éperdues.
C'est partout un soupir de verte humidité...
Ah! dans la douce enfance, à ces moments d'été,
Quel énervant conseil d'amour, de suicide,
Venait des acres fleurs, de la pelouse acide!
Quel martyre étouffant, quel regard vers les cieux,
Quel besoin de briser son cœur voluptueux,
Quelle ardeur à presser, en pleurant, sur sa bouche.
Ce parfum qui languit, qui tombe, qui se couche!
Que de bruits humbles, doux, qu'on prenait dans son sein
Un crapaud, en sautant, regagnait le bassin,
Le jardin tout entier était la poésie
De l'Europe, des Amériques, de l'Asie...
Et le cœur puéril et l'esprit innocent
Sentaient l'instinct brûlant s'éveiller dans le sang;
Hagard, désespéré, haletant, volontaire,
L'enfant cherchait le sens immense de la terre;
Il regardait, craintif, écoutait, inquiet,
Ce que veut la senteur du lis et de l'œillet,
Ce que veut la torride et bleuâtre buée
Qui, s'exhalant du sol, monte vers la nuée;
Ce que veut, dans le soir aux arômes stridents,
Le vol double et mêlé des insectes ardents;
Et, subissant la loi qui va jusqu'aux étoiles,
Recevant le pollen du monde dans ses moelles,
Il mourait de sentir s'attacher à son corps
La flèche d'un désir confus, secret encor;
Du désir mol, épars, saturé de tristesse,
Qui brûle par l'odeur et par le vent caresse,
Qui veille dans la fleur, qui tremble dans l'oiseau,
Qui gonfle l'azur tiède et limpide de l'eau,
Qui surprend la candeur et fait peser sur elle
L'empire illimité de l'ardeur sensuelle,
Et qui courbe un enfant, prêt à s'évanouir,
Sur la tâche du vague et fécond avenir...

Destinée

Celles qui veulent bien n'avoir pas de bonheur
S'entretiennent avec leur belle conscience,
Et goûtent le plaisir, le calme et la science
Dans le temple léger et doré de leur cœur.
Mais quand on est la vie et la douceur suprême,
Quand c'est notre sagesse et le plus beau destin
D'être pleine d'azur, de rayons et de thym,
D'être joyeuse, heureuse et malheureuse même;
Quand, aux instants secrets des crépuscules blancs,
L'âme, toute mêlée à l'univers immense,
Semble, dans son antique et neuve impatience,
Attendre le bonheur depuis trente mille ans;
Quand, tandis que l'on songe au bord de la fenêtre
L'Été mol et fleuri, et qui ne cède pas,
Dans l'ombre langoureuse avance pas à pas,
Et partout chaudement et fortement pénètre,
Quand on est un jardin enduit de douce glu,
Quand le cœur, plus courbé qu'une branche penchante,
Est une tiède nuit où le rossignol chante,
Quand on étouffe, enfin, et quand on n'en peut plus...

THE DAZZLINGS

Vision in the Twilight

Very beautiful days of summer, between five and six hours,
Space, gardens, pensive residences
Wrap themselves of an air veil, striped
Of money, of green, mauve and filled with wonder gold.
And the sun of the evening is so fresh on the rosy one
That it seems, not fire, but of the water which is posed…
The tender twilight is azure without end,
And it is like one morning more reflected, finer,
Softer, more close to the heart, more familiar, more serious,
Where the dream bathes, where the glance is washed.
One grinds, one is suddenly motionless, one takes a seat,
Bringing back the scattered pleasures around oneself.
It seems that one has all that one claims.
The body is intoxicated to the veins of the heart.
One drinks the air without concern, not being able to exhaust
This ocean of love, this dream, this kiss.
One hears the crackle of the plants that one sprinkles,
And only by looking at the sun which rests
On the iron table, the enamelled gravel,
I evoke the East, the white marble of a quay,
Merchants made sleepy in an apotheosis,
Shade of a mimosa on the transferred ground,
And floating it perfume of preserves of rosy,
Coffee, tar and musky willow…

Evening in Summer

Softness of the Evening, which it is necessary to rent by silence,
Because you are, yourself, in love with languor,
Nonchalant, scornful like a peaceful heart,
Mow like motionless and dormant balance…
The skies are scented and the perfumes are blue,
Such an amount of it is a long inextricable and tender mixture
Flowers, of faded azure, odors, of clear ash,
Invisible major and nebulous kisses.
I mouse with the gardens, in the sumptuous shade.
The crowd of the perfumes encumbers the ways,
I draw aside, I bring back and kiss in my hands
These divine enchanters of the voluptuous flesh!
But a cry comes to bore all green silence.
Song of sensual bird! How could one say
Which acute, which breaking, which tearing is delirious
By which my heart, suddenly, is like an open fruit.

Lowered Sun of the Evening

Lowered sun of the evening,
Yellow and glittering buttercup,
Seem to slip, in the twilight,
Of some apple of watering-can.
It seems to mix with sand,
With the blinds of straw, the grass,
With the glazing of the house
In an inextricable heat.
The air is smoking, deaf, profitable;
The merry panic of the flies
Ignite the suaves mouths
Voluptuous narcisses.
The black hornet, full with light
Lashes, of silk and velvet,
Fall from a heavy swinging
In the middle of the rosy hollyhock.
And the wasp seems to want
To make a gilded seam
With the soft blued fabric
Heat, light, tender evening.

Twilight in the Gardens

O divine twilight, odor of rosy white!
The evening is sun stopped in the branches.
The trees of the gardens scattering their branches
And the sad peace of the animals divides.
All is pensive, in charge with desire and dream,
A vapor goes down, another is raised.
The air has the falling weight and forces it of a heart
Who advances, inflated tears and of heat…
Garden of the evenings, unweaves unutterable, mystery!
Such an amount of human languor which assembles ground!
The anxious lime, the weak and white maple
Make a secret gesture, desperate, trembling.
Kissing the acacia, the rosy ones suspended
In all directions their mouths hurl distractions.
It is everywhere a sigh of green moisture…
Ah! in soft childhood, at these moments of summer,
Which irritating council by love, suicide,
Came from the acres flowers, acid lawn!
Which martyrdom choking, which glance towards the skies,
Which need to break its voluptuous heart,
Which heat to be pressed, while crying, over its mouth.
This perfume which languishes, which falls, which lies down!
That noises humble, soft, that one took in his center
A clamping plate, while jumping, regained the basin,
The entire garden was poetry
Europe, of Americas, of Asia…
And the puerile heart and the innocent spirit
Felt the extreme instinct to wake up in blood;
Hagard, despaired, panting, voluntary,
The child sought the immense direction of the ground;
He looked at, apprehensive, listened, anxious,
What wants the scent of the lily and the eyelet,
What wants the torrid one and bluish mist
Who, exhaling ground, goes up towards the cloud;
What wants, in the evening with the strident flavors,
Flight double and mixed with the burning insects;
And, undergoing the law which goes to stars,
Receiving the pollen of the world in its marrows,
He died to feel to stick to its body
The arrow of a confused, secret desire again;
Feeble desire, scattered, saturated with sadness,
Who burns by the odor and by the wind cherishes,
Who takes care in the flower, which trembles in the bird,
Who inflates the tepid and limpid azure of water,
Who surprises frankness and makes weigh on it
Unlimited empire of the sensual heat,
And which curves a child, ready to disappear,
On the task of vagueness and fertile future…

Destiny

Those which want not to have not happiness well
Discuss with their beautiful conscience,
And taste the pleasure, calms it and science
In the light and gilded temple of their heart.
But when one is the life and supreme softness,
When it is our wisdom and the most beautiful destiny
To be full with azure, rays and thyme,
To be merry, happy and unhappy even;
When, at the secret moments of the white twilights,
The heart, very mixed with the immense universe,
Seem, in its antique and new impatience,
To await happiness since thirty thousand years;
When, while one thinks at the edge of the window
The Summer mellow and flowered, and which does not yield,
In the languorous shade advances step by step,
And everywhere warmly and strongly penetrates,
When one is a coated garden of soft lime,
When the heart, more curved than a leaning branch,
Is a tepid night when the nightingale sings,
When one chokes, finally, and when one cannot about it any more…